La nuit obscurcit l'horizon
De l'enfant souffrant.
Comme un liquide visqueux
La mort rôde.
Quel sont ces fantômes
Qui s'appesantissent
Sur le berceau
Presque froid ?
L'haleine saccadée
Du petit visage
Rouge de fièvre
Présage l'instant qui suit
Quand le silence
De marbre froid
S'abattra lentement
Dans la chambre
Désormais mortuaire.
AMML 11 II 2019
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