Le sol sablonneux
Sous mes pieds se dérobe
Les objets anciens
Les livres hérités
La panique m'étreint
De remuer tous ces liens
Se déprendre de ces biens,
Quel tournis pour l'esprit
L'âme se brise
Sur les écueils du souvenir
C'est une ronde invisible
Et mortifère
La mémoire des choses
Revient
Mais ce n'est rien
Que la poussière de la mort
Qu'un simple vent balaie
Comme les restes d'un macchabée
Remués par la bise
Si l'être possesseur et
Âme de ces biens n'est plus,
Quel sens leur donner?
AMML 4 III 2018
